C'est plus en jours que l'on compte à présent. Trois mois. C'est court, c'est long.
Regardé à nouveau des photos, puis pensé, puis rêvé, puis souvenu et interrogé. C'est étrange ce flou persistant du souvenir. Et puis par moment des éclairs, cinglants, des détails très précis, de lieux, de mots.
Si je devais garder quelque chose de toi, ce serait un mot : pluvineige. Tu m'avais raconté l'histoire de ce mot, de tes vacances avec Caro. Tu aimais le répéter jusqu'à ce qu'il te fasse rire. Jusqu'à ce qu'il ne dise plus rien. Pluie et neige tombent de concert. C'est beau non ?
Tu manques.
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