Août 1999

C'était pas la meilleure période, août, pour visiter Carcassonne, a priori, mais c'était le temps où les bains de foule, les bains de minuit, les bains de midi nous portaient plus qu'ils ne nous épuisaient. Bref.
Slalom dans Carcassonne, semelles qui battent le pavé, donjons, pierres ancestrales, pancartes touristiques, anglais, italien, espagnol, polonais, français, un franc. Un franc pour visiter les meurtrières, les latrines, un franc la veilleuse, pour que Dieu se rappelle à toi, parce que tu t'es souvenu de lui entre la crêpe et le panaché.
Nous sommes à nous trois, tour à tour barrière défiant les infidèles en short à fleurs, ou petit train tagada tagada voilà les Dalton.
J'accélère un brin la cadence pour sortir d'un quelconque dédale. Volte-face, t'es plus là. Je rebrousse chemin, 5 minutes trépassent et je te retrouve là, comme ça, au détour d'une rue :



C'étaient des vacances, merde !